as palavras

são como um cristal,
as palavras.
algumas, um punhal,
um incêndio.
outras,
orvalho apenas.

secretas vêm, cheias de memória.
inseguras navegam:
barcos ou beijos,
as águas estremecem.

desamparadas, inocentes,
leves.
tecidas são de luz
e são a noite.
e mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.

quem as escuta? quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?

eugénio de andrade